Sortir de soi : le jour où les nuages descendront dans la rue, demande Mali, est-ce qu’on aura seulement quelque chose à leur dire ? Une question, quelque chose ? Rien à leur donner ? Aucun échange en vue ? Aucun projet à soumettre ? Nuages descendant dans la rue et nous, les trop peu marginaux, tapis dans nos étages, proteste Mali, des ampoules au plafond, des éphémères qui meurent, la vie qui bat son plein, et toujours rien à dire ? Rien à dévoiler ?
En bas, des formes, des escarbilles, des cigarettes qu’on jette avec rage et qui éclaboussent la poussière des trottoirs de points de lumière morte.

in Brèches, Ed. Eclats d’Encre.

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